Minho

Sentado debaixo de um frondoso castanheiro

aspiro o perfume neste campo onde o milho

eclode em verde mar formando um oceano

que forma pequenas ondas que ondulam

com a brisa, olho as vides que ladeiam

os muros subindo por estacas de pedra rude e velha

e mostram os primeiros rebentos dos cachos

no emaranhado da folhagem que cobre o tosco tronco.

O cheiro entranhado na terra revitaliza-me o sangue,

alimenta-me para o tempo de exílio forçado.

Ouço o barulho das águas que correm rápidas

na ribeira que vai alimentar o grande rio.

Águas límpidas onde trutas, bordalos e bogas

lutam contra a força da torrente de forma heroica,

de cabeça virada para a nascente, parecendo deitadas

em cima das pedras polidas que enxamam o fundo

pedregoso, ao lado o cheiro a hortelã perfuma o ar.

Os melros enchem os ares com os seus cantos,

as andorinhas passam rasantes levando o bico a aspirar

as águas e os insetos. A tarde vai fria, - sabe-me bem sentir

o frio – esfrego as mãos e passo-as pelos braços,

uma sensação momentânea de calor invade-me

o peito, afago em seguida as pernas e a face, quero

guardar aquelas sensações para sempre, (nunca sei

quando voltarei àquele lugar), passa um pequeno

coelho. Esqueci a palavra láparo, assim como

esqueci tantas outras que a pouco e pouco foram

desaparecendo do nosso léxico, e eram palavras

bonitas. (Tenho saudade desses termos antigos,

possivelmente tenho saudades da minha juventude).

Tenho de partir, deixar a solidão que me faz pensar,

recordo o passado, olho para o presente e não consigo

projetar o futuro. Falta de esperança? Talvez.

Assim, sem fé, rezo aos elementos que me traga

a capacidade perdida de sonhar, para voltar a olhar

para amanhã com a mesma confiança de antigamente.

Não é o medo de envelhecer, não é o pavor da morte,

é um peso enorme que trago comigo, uma amargura

que me magoa, o ter de abandonar algo que amo.

Dá-me neste meu Minho que me adotou

e recebeu de braços abertos aquilo que preciso,

paz interior e uma vida que se vai desfazendo

quando deveria descansar e esperar que os dias

passassem tranquilos sentado neste verde a ouvir

o barulho deste ribeiro e sonhar com o futuro,

porque mesmo os mais velhos podem sonhar.

Outono na minha terra

Na minha terra não passam comboios

passam ribeiros de águas translúcidas,

pequenos regatos que levam pequenos

seixos e areias, e também insetos, às vezes,

nas margens, pequenas rãs miram a água

na busca de alimento, saltam quando

passo e se escondem atrás do verde

que salpica as veredas, são líquenes,

nos muros e árvores o musgo desponta

algumas pequenas plantas ainda mostram

as suas minúsculas flores amarelas

destoando de todo o reino vegetal

que as rodeia, nas encostas os carvalhos

estremecem à passagem de uma leve brisa,

ao longe ouve-se uma toada de animais

escondidos pelas silvas e arbustos

parece o canto monótono de um convento

onde os frades escondem a sua solidão

nas vozes tristes dos cantos gregorianos

em orações ritmadas e melancólicas

de beleza inigualável,

olhando as casas rústicas pelo monte

e sonhando com esses cantos sente-se

um retorno à idade média, naquele lugar

o tempo não passa, só as pessoas partem

e não voltam, mas o tempo continua

a correr, a seguir ao dia vem a noite,

sucedem-se as semanas, os meses e os anos,

mas naquele lugar ninguém conta as horas

porque esperam um dia ir e não regressar

É outono na minha terra e na vida dos homens.

Ignorância

Às vezes penso que nada gostaria de saber,

não pensar o mundo, não conhecer os homens,

não ler livros, não escrever, seria mais feliz,

não teria sobressaltos nem pensamentos estranhos

de vida e de morte, ser como os loucos sem ser louco

olhar o mundo e nada ver para além do que é mundo,

não procurar o significado das coisas, o porquê

daquela água passar por ali e não mais ao lado,

como aquela flor nasceu ali e não noutro lugar

qualquer onde nascem outras flores. Gostaria

de não conhecer a beleza da arte, essa doce

tirania que se impõe com insistência no meu

espírito, me deslumbra e me cega tornando

o mundo mais belo mas mais complexo

tornando-se essa obsessão numa metáfora

egocêntrica e ao mesmo tempo me prende

sob um manto diáfano por onde passa uma luz

ténue e bela, e me deixa ver que de mais nada

preciso a não ser do teu amor. Gostaria de não conhecer

as letras, de não as saber juntar, transformando-as em palavras,

frases, textos, assim essa beleza não me oprimia

nem dominava os meus dias. Sem eu saber a arte continuava

arte, a beleza manter-se-ia bela, a natureza deslumbrante

e a vida continuaria, porque afinal quem sou eu neste

infinito tempo no meio de tanta gente? Um minúsculo grão

numa engrenagem complexa que ainda ninguém decifrou.

Analogia

Não havia naquele lugar prados resplandecentes,

não havia animais níveos nas pastagens

– porque estas não as havia –,

havia uma paisagem revolta e agreste

onde nenhum homem pisara,

onde nenhum homem bulira.

Nesta paisagem inóspita e severa

simplesmente se podia observar,

porque ela era como as almas livres.

Nesta paisagem hostil e montanhosa

corria um pequeno ribeiro de águas revoltas

por entre pedras lisas moldadas pela corrente

que cortava a terra em duas,

como uma veia atravessa o corpo do homem

e transporta a alma vivente ao coração,

assim se alimentava aquele lugar,

porque mesmo os sítios mais bravios

precisam de sustento para viver,

por isso, apesar da minha profunda rebelião,

preciso do teu beijo, do teu abraço,

preciso do teu amor, como aquela paisagem

precisa da torrente de água para viver.

Os rios da minha terra

Tenho saudades dos rios da minha terra

das suas águas límpidas em um borbulhar

constante, deslizando por entre seixos

rolados pelo tempo e pela sua passagem,

as areias cor de ouro e negro transportam-me,

em deleite, por sonhos de querer seguir

aquelas águas até à sua foz, o prazer

de descobrir a sua nascente, os seus peixes

prateados, outros de multicolores que nos confundem

os sentidos, então por aquelas águas umas vezes

calmas outras revoltas imagino que segredos

e desejos guardam, por isso queria estar perto

dos rios da minha terra, tenho tantos desejos

a pedir, mas há um que se sobrepõe a todos,

esse seria o primeiro (porque só os primeiros três

são atendidos), queria ter-te a meu lado sempre,

a todas as horas, se possível a todos os minutos,

para puder olhar-te de soslaio e escrever

poemas de amor e neles colocava todo o meu

ardor e fantasias, não te os dava a ler, por

medo de que não gostes deles, porque

quando te olho nada do que escrevo é exagerado,

tão grande e forte são os meus sentimentos

é por isso tenho saudades dos rios da minha terra,

para além das águas claras, das areias e dos seixos,

são mágicos e místicos, porque me inspiram,

posso conversar com eles, e quando lhes peço

um desejo eles ouvem-no se o tornam realidade

não importa porque eles são os rios da minha terra.

Analogia

Olhava para o vale que se estendia no horizonte

via o espelho que se estendia mesmo a minha frente,

uma enorme mancha de água de um azul profundo

ladeado de verde, castanho e cinza dos carvalhos

que se erguiam frondosos pelas encostas pedregosas,

uma paisagem bucólica que trazia paz ao espírito

e me deixava pensar no largo mar que tinha de transpor.

O sol começava a descair para o seu poente,

mudava os seus tons alaranjados,

adquiria os seus tons vermelhos com que se despedia,

deixava o seu lugar à noite e a uma lua prateada

que se adivinhava por detrás daquele monte,

despedia-me daquele paraíso que amava

para me lançar num mundo desconhecido.

Se me custava deixar aquele olimpo

tentava decifrar como seriam os meus dias sem ti,

as noites sem o teu afago e o beijo carinhoso

e duas lágrimas rolaram-me pela face,

bebi-as para guardá-las,

sabia que elas me fariam falta

nos longos dias onde os pensamentos estariam contigo,

onde te beijava sem te ver,

te amava no silêncio do mundo,

e essas mesmas lágrimas estariam de volta ao vítreo branco,

voltaria a bebê-las porque essas lágrimas são tuas.

Jardim dos Homens

Eis-vos aqui perante o Jardim dos Homens

terra de semblante límpido e agreste onde

verde e azul se confundem num eterno abraço.

Nas suas areias brancas deposita-se a espuma

alva de onde retiras o teu sustento. Das planícies

ora de verde, ora de oiro colhes o teu pão.

Das montanhas bravias retiras o teu leite.

Das tuas flores silvestres colhes o mel – afinal o

Jardim dos Homens também é terra de leite e de mel.

Olho o teu céu azul claro intercalado de nuvens

imaculadas de brancura que me indicam a direção do mar.

E assim o homens seguiram esses tortuosos caminhos

em pequenas embarcações seguindo rumos indefinidos

em peregrinações infindáveis, muitas vezes sem

regresso. Pelas montanhas saiam montados em

jumentos mesclados de cinza ou preto, branco ou castanho

em direção oposta. Os mais afortunados passavam,

os outros… enfim os outros, aqueles que nunca

chegaram ao destino, foram esquecidos pelo tempo

mas lembrados pelo negro das viúvas e das mães

que perderam todas as lágrimas numa saudade

como só nós podemos sentir e pronunciar.

O fado, o eterno fado. E assim continuamos

a lamentar-nos desta terra, deste Jardim

dos Homens, cruzando os braços, mas abrindo-os em

terras alheias, colhendo riqueza que nunca será nossa.

Lembremos os tortuosos caminhos que percorremos

até chegarmos aqui, num passado de glória, agora de

presente triste e desconfiado, futuro incerto.

Mas o Jardim dos Homens teve algo muito especial,

as pessoas afáveis que nele habitavam

e que se perderam por ação do tempo.

Era lugar de solidariedade e de sorriso aberto,

era lugar de pão e vinho sobre a mesa – apesar

desses tempos também serem de má memória.

O contraste não podia ser pior, perdeu-se a

solidariedade, o sorriso fechou-se, sobre a mesa

há lamentos doridos e amargos de quem não

tem pão. Mas homens e mulheres do Jardim

dos Homens afinal de que massa somos feitos?

De que aço somos temperados? Pertencemos a um

grupo restrito habituado a não olhar as adversidades

como uma fatalidade, somos temperados pelo sol

rude que nos abrasa e pela chuva que nos dá a

dureza, mas, ao mesmo tempo, dá-nos a flexibilidade

de quando cairmos nos voltarmos a erguer. Então

erguei-vos Povo e vamos mostrar ao mundo

que há um Jardim dos Homens onde ninguém

se resigna ao fatalismo perpétuo da história.