Outono na minha terra

Na minha terra não passam comboios

passam ribeiros de águas translúcidas,

pequenos regatos que levam pequenos

seixos e areias, e também insetos, às vezes,

nas margens, pequenas rãs miram a água

na busca de alimento, saltam quando

passo e se escondem atrás do verde

que salpica as veredas, são líquenes,

nos muros e árvores o musgo desponta

algumas pequenas plantas ainda mostram

as suas minúsculas flores amarelas

destoando de todo o reino vegetal

que as rodeia, nas encostas os carvalhos

estremecem à passagem de uma leve brisa,

ao longe ouve-se uma toada de animais

escondidos pelas silvas e arbustos

parece o canto monótono de um convento

onde os frades escondem a sua solidão

nas vozes tristes dos cantos gregorianos

em orações ritmadas e melancólicas

de beleza inigualável,

olhando as casas rústicas pelo monte

e sonhando com esses cantos sente-se

um retorno à idade média, naquele lugar

o tempo não passa, só as pessoas partem

e não voltam, mas o tempo continua

a correr, a seguir ao dia vem a noite,

sucedem-se as semanas, os meses e os anos,

mas naquele lugar ninguém conta as horas

porque esperam um dia ir e não regressar

É outono na minha terra e na vida dos homens.